Village du Semi-Marathon de Paris. On se croit entre gens bien dans leur corps et bien dans leur tête. Et pourtant. Certaines démarches semblent hésiter. Dossard à la main, Julia vient à ma rencontre. Elle pose sa main sur mon avant-bras. « Je vous lis chaque lundi matin, me murmure-t-elle au cœur du vacarme. J’ai cessé de m’entraîner durant plusieurs mois. Problème de couple, un enfant malade, des soucis au boulot : c’était trop. Physiquement, je n’en pouvais plus. D’une certaine manière, très patiemment, vous m’avez redonné envie de courir… » Elle ne me laisse pas le temps de lui répondre. Que répondre ? Elle m’embrasse et s’en va.
Un peu plus tard, Adrien me prend à part. Lui aussi établit un contact physique. Il me tient brièvement par les épaules. « Je vais débuter une chimio. Je suis malade. Cette course, je vais tout de même la courir. Il le faut. Ce sera peut-être la dernière. » Nous voilà, l’un et l’autre, en pleine accolade. Je le sens solide. Un corps en béton. Il promet de me donner des nouvelles. Et me souffle en partant : « Je suis un marathonien. Je vais me battre ! »
Hier matin dans le métro. Ligne 1. Station Tuileries, les semi-marathoniens les plus matinaux croisent les acteurs ronchons de la Fashion Week. Curieux télescopage. Dans la rame bondée, l’ambiance est paisible. J’observe le langage des corps, cette manière simple et évidente qu’ont les coureurs – de tous niveaux – d’incuber l’effort à venir. Mark et Alison me sourient lorsque je leur demande s’ils sont Américains. « Oui, nous venons de Chicago, répond Mark. Nous sommes en voyage de noce. » Ils ont l’air heureux. Je le leur dis. Alison rougit un peu : « Nous nous sommes rencontrés au départ d’un semi-marathon en Californie. Mark m’a fait remarquer que nos numéros de dossards se suivaient et que c’était peut-être un signe… »
Dans le sas préférentiel à 50 minutes du départ. Guillaume est l’un des rares coureurs déjà présent. Il se tient tout droit. Immobile. Un peu raide. Il parle comme s’il sortait d’un songe. « Je viens de Lille. C’est ma première course à Paris. Je suis tétanisé par l’immensité du site et le nombre de coureurs présents. Je n’ai pas l’habitude. » A quoi pense-t-il ? « Je pense aux gens que j’ai laissé à la maison pour venir courir. » Sa voix se casse et il baisse le nez. « Cela fait remonter beaucoup de choses. Mais c’est galvanisant. Je me sens prêt pour la bagarre. »
Dans l’aire d’arrivée. Je guette les Free Runners. Une centaine de silhouettes en rouge au milieu d’un peloton de 35 000 coureurs. Que dire de ce moment si particulier ? Je suis ému. Les rouges sont là. Adrien, Guillaume, Dominique, Olivier, Thomas, Nicolas. Chaque prénom passe sur mes lèvres avant les poignées de main et les accolades. Sonia, mon amie beyrouthine, en termine en 1h28. Elle agrippe ma main et se penche pour récupérer. Je fixe au loin, vraiment loin, jusqu’à perdre mon regard dans les reflets du soleil. Tant de quiétude malgré le vacarme. C’est une matinée de printemps à Paris. Il me tarde de courir. Il me tarde de revivre.
Pascal.silvestre@runners.fr
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