(Rediffusion d’un sujet mis en ligne en 2014). C’est un type comme les autres. Un Dacquois à l’accent chantant. Sportif depuis toujours, champion de France par équipe de gymnastique sportive à 15 ans, amoureux fou de courses en montagne et de raids au long cours. En 2011, Bruno apprend qu’il souffre de la sclérose en plaques. Sa vie bascule…

« La sclérose en plaques désorganise la foulée. Ce qui est naturel ne l’est plus. Poser le pied, lever le genou, allonger la jambe : tout doit être pensé, prémédité… »

Il y a trois ans, Bruno participe pour la troisième fois au Grand Raid des Pyrénées. « J’ai abandonné au 102^ème kilomètre, se souvient-il. Je suis rentré abimé. On s’est rendu compte que je souffrais d’une cheville fracturée. Les mois ont passé. Quatre ou cinq. J’étais tout le temps fatigué et j’avais des symptômes bizarres : fourmis dans les pieds, perte de sensibilité dans les jambes. Courir devenait compliqué. J’ai atterri chez une neurologue. »

Le verdict tombe après une batterie d’examens : sclérose en plaques. Pour ce Dacquois de 40 ans – marié, père de deux enfants, patron d’une petite entreprise de BTP –, le choc est immense. « Je me voyais en fauteuil roulant. Lors des épisodes aigus, la maladie impacte notamment la motricité et la vue. La seule bonne nouvelle avec la SEP, c’est qu’elle ne contre-indique pas la pratique de la course à pied. »

Bruno ne lâche pas. Bruno ne lâche rien. Après une longue coupure, il réapprend à courir. « Le dynamisme musculaire avait disparu, grimace-t-il. Jusqu’au toucher du pied qui n’était plus le même. Lorsque je sortais courir, je revenais souvent à la maison avec une entorse de la cheville droite. Après analyse, on s’est rendu compte que je souffrais d’une lésion du muscle releveur du pied. » L’ancien gymnaste ne se décourage pas, visite les salons dédiés au handicap et fabrique finalement sa propre orthèse. « Ça ne règle pas tous les problèmes, concède-t-il, mais c’est mieux que rien. La SEP désorganise la foulée. Ce qui est naturel ne l’est plus. Poser le pied, lever le genou, allonger la jambe : tout doit être pensé, prémédité. Très fatiguant ! »

« La SEP n’est pas une maladie dont on guérit mais qu’on soigne. On sait comment ça finit. Il n’y a pas de temps à perdre. »

Bruno se bagarre contre les poussées de la maladie et refuse la fatalité d’une vie sans objectif sportif. Il se fixe un défi : le Marathon du Cercle Polaire. « La chaleur impacte la qualité du message nerveux, sourit-il. Lorsque j’ai découvert l’existence de cette course, je me suis tout de suite dit : “je vais essayer ce truc-là”. » Improvisation interdite. Une formidable chaîne humaine de soutien s’organise autour de lui. En retour, il délivre ce message : « La SEP n’est pas une maladie dont on guérit mais qu’on soigne. On sait comment ça finit. Il n’y a pas de temps à perdre. En participant à ce marathon, je voulais faire passer un message à toutes celles et tous ceux qui entrent dans la maladie, leur dire : “vous êtes malade mais un mec comme moi peut le faire alors vous aussi…” »

Pour se préparer à courir 42,195km sous des températures extrêmes, Bruno s’est longuement entraîné sur un tapis installé dans un congélateur. « Une entreprise spécialisée dans le froid a ses entrepôts pas loin de chez moi, explique-t-il. Le patron m’a permis de m’y installer. Je voulais voir comment je devais gérer mon équipement, mon alimentation et évidemment ma foulée… »

Le 27 octobre, il était au départ. Voici le récit de son marathon:

Le ciel est bas, il tombe une sorte de glace. On finit par sortir de ces ornières pour regagner une piste recouverte de neige que l’on ne quittera plus jusqu’à l’arrivée.

« Je prends mon coupe vent dans le sac de course car il tombe une petite pluie de glace. L’air me brûle la langue et me donne l’impression de respirer une pastille à la menthe forte. Je monte le Face Mask sur mon nez. Cette sensation, je la connais, elle me rappelle celle du congélateur lors de mes séances d’entraînement. Il doit faire froid (autour de -20°C, en fait !). On se regroupe – environ 120 concurrents – en masse désordonnée derrière la ligne de départ. J’entends parler en anglais au micro, un décompte puis une petite déflagration. C’est parti !

La route monte jusqu’à la calotte que l’on atteint après deux kilomètres de piste gelée. Tout le monde se suit en file indienne sur un single track creusé dans une poudreuse vieille de 12 ou 24 heures. Il faut lever les pieds, on s’enfonce parfois jusqu’au genoux. Le ciel est bas, il tombe une sorte de glace. On finit par sortir de ces ornières pour regagner une piste recouverte de neige que l’on ne quittera plus jusqu’à l’arrivée.

Premier ravito. Boisson chaude et un peu de monde autour de la table de camping servant de desserte aux thermos pour les boissons. Je ne m’attarde pas trop et je repars. Je suis plutôt bien, les foulées sont rythmées, le souffle et le rythme cardiaque me semblent dans le vert. Entre les kilos 10 et 15, ça se complique un peu. Je cours de manière complètement désordonnée : mes jambes ne sont plus du tout coordonnées. Je commence à me poser des questions. Je m’attendais à avoir à gérer la jambe droite mais les deux, pas vraiment.

La vitre se baisse à ma hauteur et la passagère du véhicule en se penchant me lance un « Are you OK ? » avec un regard inquiet.

Je suis seul désormais et probablement la lanterne rouge du marathon. Un pick-up me suit depuis un ou deux kilomètres puis finit par me dépasser. Deux personnes à bord. La vitre se baisse à ma hauteur et la passagère du véhicule en se penchant me lance un « Are you OK ? » avec un regard inquiet. Je la reconnais, au briefing on nous l’a présentée : c’est le médecin. Je réponds, comme un plongeur d’apnée, « Yes, I’m OK. » La vitre se ferme, le regard qu’elle me lance en dit long sur mon jeu d’acteur !

Je les retrouve au ravito des 15 Kilo. Je m’arrête. Je demande à m’asseoir sur le plateau du Pick-up du ravito qui est ouvert. Le médecin me porte un gobelet d’une sorte de thé sucré aux baies du Groenland. Elle me demande à nouveau si ça va. Je lui réponds à nouveau : « Oui, ça va ». Je décide de m’équiper de mon orthèse bricolée sous son regard. Je lui lance un « I’m Ok ». Mon orthèse du releveur joue son rôle : en repartant, ma foulée est plus fluide. Après deux kilomètres, le pick-up du médecin me double. Petit geste amical à travers la fenêtre au passage.

Je suis à nouveau seul. Et je le serai jusqu’à la fin !

Peu après, ça recommence à dysfonctionner. De plus en plus dur d’avoir une coordination correcte des jambes. Jamais, je n’en étais arrivé à ce point. Jusqu’à la mi-course, c’est un vrai calvaire. Au point d’envisager sérieusement l’abandon. Que dire aujourd’hui de ce moment ? Sans doute que j’ai pensé aux miens. A ma femme, à mes enfants et à tous ceux qui m’ont soutenu…          

 Au ravito du semi, je m’assois sur le sol gelé, je retrouve « mes amis du staff médical ». Le médecin vient me voir en me tendant son thé local et un bout de carton pour mettre sous mes fesses (sûrement pour m’isoler un peu du froid). On discute un peu. Je crois qu’elle cherche à comprendre. Alors, je lâche le morceau. Je lui dit « multiple sclerosis » Son regard change. Elle marque comme un temps d’arrêt, puis elle me dit « I understand, now ». Elle comprend…

J’alterne marche et course. Plus de marche que de course d’ailleurs. Je m’arrête à nouveau, bois un thé chaud. Le staff médical a disparu.

La route est encore longue mais je suis soulagé – comme allégé – d’avoir avoué la nature de ma maladie et d’avoir été compris. Je distingue au loin le tracé de la piste qui serpente en vallons. Les deux paires de gants que je porte et le froid rendent toute préhension quasi impossible. Attraper une barre chocolatée dans les petites poches de mon sac devient un vrai exploit. Les écouteurs tombent de mes oreilles. Quasi impossible de les repositionner. Et pourtant je n’ai jamais eu autant besoin d’un coup d’AC/DC pour me booster !

Je commence à faire des calculs. Je pense à la barrière horaire, je regarde mon chrono au kilo 25. Je gamberge. Je me dis, si tu vas jusqu’au 30, tu finis ! Même si le temps est dépassé, tu iras au bout. J’arrive enfin au 30. Les jambes ne vont pas mieux. J’alterne marche et course. Plus de marche que de course d’ailleurs. Je m’arrête à nouveau, bois un thé chaud. Le staff médical a disparu. Seul un local m’accueille chaleureusement pour me ravitailler.

Repartir et finir. Enfin, le panneau du 35^ème kilomètre. Les jambes sont de plus en plus difficiles à lever. J’imagine la « finish line » et la délivrance. L’émotion me gagne. Pas de pudeur, je suis tout seul de toute façon ! Je m’arrête sur le côté de la route, je m’étire, ça va mieux. Mais c’est du temps perdu. Le chrono lui ne s’arrête pas (et ne s’étire malheureusement pas non plus…). Ma vitesse moyenne est un peu juste. Ça risque de se jouer à cinq ou dix minutes ! Après 7h dehors, ce serait trop dur de ne pas recevoir la médaille et le Tee-shirt « Finisher ». Pourtant c’est le deal.

Je regarde en permanence au loin pour guetter les panneaux kilométriques. 37, 38, 39, 40… J’entame la dernière descente près de l’aéroport où j’aperçois le pick-up du staff médical arrêté. Le toubib et le chauffeur sont sortis devant le 4×4 avec un appareil photo. Je passe en claudiquant devant la voiture arrêtée sur le bord de la route. Je tente un dernier « I’m OK » laconique mais rien ne sort de ma bouche à part une sorte de petit cri animal.

Je vois à 100m de la ligne deux chinoises avec la fameuse médaille autour du cou courir vers moi. Je subis tout, je ne contrôle plus rien.

Viennent enfin les derniers 400m. Je cherche du regard la ligne d’arrivée. Je ne la vois pas encore. Un virage à gauche. Un gars de l’organisation arrive en courant vers moi. Mon chrono indique 6h55. Le gars commence à trottiner à côté de moi et met sa main sur mon sac dans le dos comme pour m’empêcher de marcher. Je tiens le coup, mes foulées doivent ressembler à celles d’un pépé de 90 ans, les pieds frottent sur la neige. Je vois à 100m de la ligne deux chinoises avec la fameuse médaille autour du cou courir vers moi. Je subis tout, je ne contrôle plus rien. Elles courent sur ma gauche m’encouragent en anglais (autant dire que je n’ai rien compris) mais je sens que ça va le faire ! Une des deux filles me dépasse et me filme avec son téléphone en train de courir avec sa copine qui m’encourage.

Une poignée de personnes est présente sur la ligne à attendre le dernier dans le froid. Le dernier, c’est moi ! Une fois la ligne franchie, une jeune fille en tenue traditionnelle me met autour du cou la médaille que j’ai si souvent pensée avoir perdue durant les derniers interminables kilomètres. Je lui tombe presque dessus, la pauvre. Je m’agrippe à ses épaules pour ne pas basculer en avant. Je m’accroupis, prends ma tête entre mes mains. Je sens d’autres mains sur mes épaules se poser comme pour me dire bravo. Tout me semble être pris dans un halo surréaliste, le temps est ralenti. Ça y est, c’est fini. C’est gagné.

Le reste m’appartient… »

Epilogue…

J’ai reçu le témoignage de Bruno quelques semaines après le Marathon du Cercle Polaire. Une de ses amies me l’avait envoyé. J’ai parcouru le texte rapidement sans y prêter dans un premier temps une attention particulière. Je l’ai relu quelques jours plus tard et décidé de le publier sur Runners.fr. Avant cela, nous avons longuement parlé au téléphone. Une conversation – je l’avoue volontiers – qui m’a bouleversé.

« Je suis engagé dans une course contre la montre face à la progression de la maladie, m’a notamment confié Bruno. Le temps ne joue pas en ma faveur. » A propos de sa famille : « Mes enfants savent que leur papa est malade. Comment vivent-ils cette maladie ? Je ne le sais pas. Je sais en revanche qu’ils sont fiers que leur papa s’entraîne dans un congélateur pour aller au bout de ses rêves. » ll remarque : « A cause de la SEP – grâce à elle –, j’ai vécu une aventure très forte. » Sa conclusion : « Ce qui est gagné n’est pas cédé… »