Le Marathon selon Matthieu (extrait de Marathon)

Marathon (édition JCLattès) est un recueil de dix nouvelles dessinant les trajectoires souvent déchirantes de femmes et d’hommes concernés d’une manière ou d’une autre – pas toujours en courant – par l’événement marathon, son mystère et sa grandeur. L’ouvrage est disponible sur Amazon. Extrait.

Résumé :

Matthieu tente pour la première fois de passer sous les 3h au marathon. Il a bien négocié la première moitié du parcours. Mais une défaillance, attendue et pourtant brutale, cisaille son allure après le 35^ème kilomètre. Extrait de la nouvelle « Le Marathon selon Matthieu ».

L’extrait de Marathon :

C’est à ce moment-là qu’il aperçut son père. Etrangement, il ne fut pas surpris de le voir juché sur son vélo comme dans son rêve. La chaussée était large. D’un peu partout, jaillissaient des encouragements. Les coureurs autour de lui se parlaient aussi, s’invectivaient. Matthieu répétait comme en écho ce qu’il entendait : « On se rentre dans la gueule, on lâche rien. »

Son père jetait régulièrement des coups d’œil derrière lui, ne le reconnut qu’au moment où ils étaient pratiquement collés l’un à l’autre. Il lui sourit d’une manière un peu douloureuse, pour lui dire qu’il comprenait, qu’il l’attendait, qu’il était avec lui.

Des mois que Matthieu ne l’avait pas vu. Le jour de Noël, ils s’étaient chamaillés durant le déjeuner pour des histoires sans importance et ne s’étaient pas parlés depuis. Clarisse l’avait supplié : « Appelle ton père. C’est ridicule. Le temps passe tu sais. Tu pourrais le regretter. » Matthieu arriva à sa hauteur. Ils n’échangèrent aucun mot. Matthieu aurait voulu lui dire quelque chose mais se dit que ça ne servait à rien. Son père lui tendit une bouteille d’eau et un morceau de pâte d’amande. Il l’avala sans vraiment la mâcher et réalisa que ça lui faisait du bien, qu’il avait besoin de sucre.

— Tu vois le meneur ?, lui demanda Matthieu.

— Oui, il est juste là. A vingt mètres sur la droite.

— Merde putain. C’est le troisième.

— Il te reste quatre kilomètres. A peine plus de quatre kilomètres. Essaie de prendre la foulée de ce meneur si tu peux.

Matthieu fit du mieux qu’il pouvait. Il avait chaud. Il sentait que son front était en feu. Le meneur était seul. Avait-il accéléré brutalement ? Peu probable. Les coureurs qui le suivaient avaient du exploser les uns après les autres, songea-t-il.

Il s’accrocha à sa foulée.

Son père ne disait rien et continuait à pédaler en silence à ses côtés. Il n’y avait rien à dire. Les derniers kilomètres d’un marathon sont silencieux. Le coureur perçoit les sons, les formes, les couleurs. Mais il est ailleurs. Matthieu collait à la foulée du meneur. Le type était facile. A plusieurs reprises, il répéta : « C’est bien, c’est bien, c’est bien. »

Au ravito du 40^ème kilomètre, le meneur bifurqua sur la droite pour prendre une bouteille. Son père lui passa un gros bidon de cycliste. Il but une seule gorgée et toussa à nouveau. Rien ne passait plus. Il vida le reste du liquide tiède sur sa nuque et sur ses bras. Le meneur revint à sa hauteur en lui tapant sur le flanc.

— C’est la dernière ligne droite. On est sur les bases de 2h59. Si tu restes avec moi, tu passes sous les 3h.

Matthieu donnait ce qu’il pouvait pour récupérer des bouts de forces dans tous les coins de son corps. Il se concentrait comme il pouvait sur la foulée du meneur, voyait bien qu’il ne pouvait plus courir à 14km/h, même cinq minutes de plus.

Le trou se fit. Cinq mètres puis dix mètres. Son père murmurait désormais à ses côtés. Il disait régulièrement, plusieurs fois par minute, en rafale : « Allez Matt, allez Matt, allez Matt. » Jamais Matthieu n’avait entendu son père l’appeler Matt. Il disait toujours Matthieu. Ses copains l’appelaient Matt. Sa mère aussi autrefois. Son père, jamais. Au 41^ème kilomètre, il regarda sa montre. Il voulait savoir où il en était. Deux fois il regarda les chiffres. Chercha à calculer. Combien de temps pour faire 1 195 mètres ? Fais chier ces 195 mètres à la con, pensa-t-il.

Le quatrième meneur arriva à sa hauteur. C’était le dernier. Il le savait. Il avait mal aux jambes désormais à ne plus trop savoir comment poser les pieds par terre. Tous ces chocs, mon dieu, pensait-il. Mon pauvre squelette ! Une dernière fois, il tenta de prier mais même ça il n’y arrivait plus. Il regarda devant lui : il lui restait à avaler une ligne droite avant la porte Dauphine. L’arrivée serait là, un peu plus loin. Son père lui fit un petit signe pour lui dire qu’il devait s’arrêter, qu’il n’avait pas le droit d’aller plus loin. Plusieurs fois, de plus en plus fort, il lui cria. « Allez Matt, allez Matt, allez Matt. »