J’ai passé il y a quelques jours une petite heure cloué dans un autobus à l’arrêt (ou presque). Il faisait beau. Paris est une ville ensorcelante lorsque le printemps caresse les trottoirs d’une lumière généreuse. On ne souhaite alors qu’une chose : se dévêtir et courir. Prendre le temps d’une longue ballade Rive-Gauche – entre Concorde et Notre-Dame – pour sentir l’air tiède glisser sur son épiderme.
Les transports en commun ont leur logique. Plutôt que de pester contre cet embouteillage imprévisible, je me suis laissé absorber par le spectacle de la rue. Ce qui capta d’emblée mon attention fut une silhouette en mouvement : une jeune fille trottinant très lentement avec l’air appliquée des gens qui font un effort. Une poignée de secondes plus tard, au même endroit – entre le Jardin des Plantes et le Pont d’Austerlitz –, un couple de coureurs s’arrêta pour respecter le feu piétons. Ces deux-là devisaient avec un vaste sourire sur le visage. Deux autres filles rejoignirent ce qui était désormais un petit groupe de coureurs immobiles. Lorsque le feu passa au vert, le minuscule peloton se disloqua pour slalomer entre les voitures…
Les femmes et les hommes qui courent m’ont toujours ému. Depuis toujours. Jeunes ou vieux, dynamiques ou hésitants, véloces ou totalement avachis, ils m’émeuvent. Je peux rester des heures à regarder courir le monde. L’année dernière, après avoir achevé le Marathon de Boston, je suis resté deux heures sur Boylston street à encourager des milliers de coureurs épuisés qui en finissaient avec leur 42,195km. Deux heures comme ça. Sans m’ennuyer une seconde.
Dans l’autobus de la ligne 63, je me suis mis à compter les coureurs qui entraient et sortaient du jardin des Plantes. Ce rectangle, je le connais par cœur. Mais lorsque j’y cours, ce n’est pas pareil. Lorsque je cours, je cours. Je ne vois rien. Je suis tout à ce que je fais. Voir les autres courir, c’est découvrir une partie de soi que l’on ne soupçonne pas ; c’est entrer dans sa propre intimité par des portes dérobées. Voir les autres courir, c’est prendre la mesure de la beauté du geste. Et tant pis si le geste ne ressemble à rien. Un homme ou une femme qui court n’est jamais grotesque.
L’autobus 63 a finalement atteint la gare de Lyon, son terminus. Je croyais être en avance mais voilà que l’heure de mon TGV approchait. Du coup, j’ai piqué un petit sprint dans le grand hall qui mène aux quais. Et accéléré encore le tempo jusqu’à la voiture 6. D’autres voyageurs que moi se hâtaient. A leur rythme. A leur manière. Je n’ai pu m’empêcher de les observer. Notamment un vieux monsieur qui faisait rouler une lourde valise en se déplaçant aussi vite qu’il pouvait. Courir n’est pas réservé aux Kenyans ou aux Ethiopiens. Parfois, les gens en retard, même après 70 ans, courent. Et ils sont magnifiques dans leur empressement à rejoindre leur destination.
Pascal.silvestre@runners.fr
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